Avez-vous déjà rêvé d'être Père au foyer, la médiathèque de Montbéliard vous propose une rencontre avec l'auteur Benoit Camus samedi matin lors d'un apéritif littéraire.
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L'auteur des "Chroniques d'un père au foyer" a fait des études d'ingénieur, mais a finalement choisi la maison, et ceux qu'il aime. Rendez-vous samedi 24 juin 10h30 à la Médiathèque de Montbéliard au Centre des Alliés, entrée libre.
L'auteur Benoît Camus
Après des études d’ingénieur, Benoît Camus s’est reconverti en père au foyer qui écrit. Ou l’inverse. Il n’en revient toujours pas de cette chance qu’il a, de pouvoir se consacrer à ceux / ce qu’il aime.
Il a publié des nouvelles en revues et au sein de nombreuses anthologies et il est l’auteur de deux ouvrages de fiction parus chez Jacques Flament Editions : Import-Export et Le Bunker, troisième témoignage.
Résumé :
Quand on me demande ce que je fais dans la vie, je réponds papa au foyer. J’aime la petite lueur qui s’allume dans l’œil de mon interlocuteur à cet instant-là, une lueur amusée... et un peu gênée. Parfois, rarement, tout dépend de mon humeur, je précise:
"Dès que mes enfants m’en laissent le temps, j’écris... et je lis." Une autre lueur apparaît, tout aussi amusée, tout autant gênée. On apprécie, on compatit. Inévitablement, s’est imposée l’envie de mêler les plaisirs : écrire sur la situation pas si banale de père au foyer. Il y avait là de quoi entretenir la petite lueur dans les mirettes... et matière à se mettre sous la plume. L’auteur s’est plu au jeu. Il en est sorti des dizaines de chroniques, une succession de saynètes prises sur le vif, rédigées au fil des années, en même temps que ses enfants grandissaient. Il les restitue ici, livre le carnet joyeux d’un PAF, spécimen d’une espèce en voie de développement.
Extraits :
Vous vous occupez de tout ?
- Vous vous occupez de tout ?
- Ben oui, faut bien !
- C’est vous qui faites le ménage ?
- Oui, le ménage, la lessive, la cuisine...
- Vous faites la cuisine ?!!!
On s’étonne. On se méfie.
- Vous faites le repassage, aussi ?
- Ah non, je repasse pas.
Petit air entendu. Comme si on m’avait démasqué.
- C’est votre femme qui repasse ?
- Non, elle repasse pas non plus.
- Mais... personne ne repasse, alors, chez vous ?
Incrédule. On vire consterné.
- Non, personne ! On vit pas repassé ; on ne s’habille que froissé.
T’es pas ma mère !
- T’es pas ma mère ! me rétorque, sûre d’elle, la petite, alors que je lui demande de se laver les mains.
Force est de l’admettre, elle n’a pas complètement tort.
